Luz de Noche

Parece que no

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Fri, 20 Nov 2009 16:07:00 +0000

Este silencio vino hecho de palabras

De fondo,

casi un silencio

de sonidos huecos.

Despeñándome

desde una altura antigua,

sin escalas

llego al inicio.

Pesan las pestañas,

resisten al viento.

Labios secos

que no logro desafiar

insisten

amargos, definitivos

silentes.

Y todo sigue comenzando

aunque no parezca.

Impertérrita

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Thu, 15 Oct 2009 03:10:00 +0000

No encontré un calificativo más adecuado, entonces dejé de adjetivarla y declaré que ése sería su nombre.
Impertérrita se había presentado a un concurso que elegiría al nuevo jefe de trabajos prácticos de la cátedra de Educación y Ética, de la cual yo era creadora y profesora titular.
Ya me había asombrado al leer el examen requerido para el puesto, las palabras precisas, la síntesis buscada, interpretaciones adecuadas. Sobresaliente.
Volví a sorprenderme cuando se presentó a la entrevista personal. Impertérrita era todo lo contrario a lo que mi prejuicio había aventurado. Tenía esa clase de belleza zonza que portan las caras de rasgos perfectos. Cada cosa en su sitio y en equilibrada proporción. Iba prolijamente vestida con colores armónicos, la ropa se ajustaba a su figura elegante. El cabello, de un lacio y un color inmaculados, ni una sola mecha fuera de lugar. Sus manos lucían uñas recortadas y barnizadas de un esmalte inalterable.
Durante la entrevista, Impertérrita contestó cada pregunta con voz clara y respuestas certeras. Dijo cada una de las cosas que los profesores presentes queríamos escuchar.
Toda mi naturaleza femenina luchó para no caer en la inevitable comparación y sin desearlo me vi despeinada, con la ropa que trabajosamente había logrado seleccionar de mi placard, mis dedos llenos de anillos y las uñas sin pintar, básicamente maquillada, con mi hablar atropellado y la risa estentórea, la punta de las botas gastadas y las raíces del pelo descoloridas.
No me acuerdo de qué pretexto me valí para dejarla fuera de carrera y elegir a otra candidata como profesora. Sólo sé que tanta perfección no me pareció real.
De todas formas, cada año, cuando me dispongo a dar la clase “Los valores y la ética en el aula”, me acuerdo de Impertérrita.

Una sabe

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Fri, 25 Sep 2009 22:15:00 +0000

Ella lo espera hace rato y mientras tanto repasa las pocas frases que él le arrojó alguna vez; las evoca, obstinadamente. “Este tipo parece el destino personificado”, piensa. Él le dijo que no era un instrumento que ella afinase a voluntad, que tenía sonido propio. Ella sabe que, como al destino, es en vano cambiarlo. Él también le dijo que ella, como a la vida, era en vano entenderla.
La sedujo su aspecto de patriarca bíblico modernizado y su mal disimulada mirada. El hombre la había estado observando sin proponérselo, mecánicamente al principio; casi con descaro, luego.
Al momento de la consabida presentación pronunció su apellido, como si pretendiera que con sólo ese dato, la mujer pudiese registrar su persona. Ella ya lo había registrado en el momento exacto en que se estrelló contra su mirada gris. Una sabe cuando la miran.
Lo espera sabiendo de antemano que no vendrá, al menos por ahora. Él huye y eso la gratifica, si escapa ante el peligro, significa que se siente amenazado. Luego vendrá la persecución y ojalá, la captura. Ahora él huye. Una sabe cuando huyen.
Él tendrá que afrontarla o alejarse. Ella tendrá que desistir o esperar.

Días como gotas

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Thu, 17 Sep 2009 23:06:00 +0000

Hay días que se convierten en memorables en la vida, por diversas razones. Hay otros que pasan sin ser grandes protagonistas, pero conforman un interesante elenco de reparto. Y hay de los dos tipos. Ayer fue un día de esos últimos: cotidianos e intensos.
Podría contar todas las peripecias que hicieron que pasara de un estado de ánimo a otro, en la amplia variedad cromática que tiene mi paleta de humores diarios. Pero no es necesario, todos vivimos así en estos tiempos y no resultaría nada original.
Cuando todo quedó en silencio y me adueñé del tiempo nocturno pensé que, a veces, los días son como gotas. Los vemos desfilar casi iguales, en una sucesión perfectamente rítmica y nos preguntamos cuál de todos ellos será el que nos moje, en qué lugar y qué marca dejará.

Imagen extraída de Getty Images

La espera dió sus frutos

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Sat, 29 Aug 2009 22:15:00 +0000

El día 16 de septiembre sale a la venta "Cantares de la incordura", una antología de Editorial Dunken. Mi cuento "La espera" fue elegido para formar parte de ella.

Hace tres años empecé a escribir de otra manera y este blog, entre otras cosas, formó parte del camino elegido para la escritura. Por eso creo que forma parte intrínseca de ésta, mi primera publicación en papel, dentro de un libro.

Por el blog también fue que conocí a Gilda Manso, quien luego se convertiría en mi amiga. La alegría de este libro es doble, ella también forma parte de la antología.

Sólo quería compartirlo y agradecerles el intercambio, es un gran combustible

Acto de certidumbre.Escrito junto a Nanim Rekacz

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Fri, 14 Aug 2009 21:34:00 +0000

—Yo no soy Mahoma y ese espejismo no debe ser una montaña.
El espejismo se acercaba, a contraluz del sol.
—Si no soy Mahoma y ese espejismo no es una montaña, tal vez yo sea la montaña viendo acercarse a Mahoma.
El espejismo continuaba avanzando.
—No puedo huir. Estoy aferrado a las profundidades de la tierra.
El espejismo subía la ladera.
—Es idéntico a mí.
El espejismo hacía temblar las piedras, sembraba sombras, abría grietas de lava.
—La fe mueve montañas...
Y se arrojó al espejismo, desgarrando los cristales pétreos de sus entrañas geológicas.

Terror en la puerta

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Mon, 10 Aug 2009 18:52:00 +0000

Cuando la vió, tirada en la entrada de su casa supo que nada sería igual. A pesar de haberse preparado para el momento, de ensayar actitudes, de hilvanar reacciones, el terror la detuvo frente a esa evidencia reconocida y temida.
Sabía que no tardaría en aparecer, justo ahí, en el piso, esperando su entrada y anunciando la tragedia, como un cartel de bienvenida.
Lo habían anunciado en los noticieros, sin embargo ella lo sentía casi como una venganza personal y privada.
Ya había evaluado todos los atajos: no había escapatoria, solo restaba obedecer y rendirse; si por el contrario, se negara a ese designio, las consecuencias serían más terribles aún.
Con la última fuerza que le daba conocer lo inevitable, se agachó, acercándose al piso, casi sin respirar y de un solo movimiento, abrió la sentencia que anunciaba, luego del sangriento aumento, la boleta del gas.

Confusión

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Sat, 08 Aug 2009 15:42:00 +0000

Creí que eras un ángel, confundida por el par de alas tatuadas en tu espalda. Pensé que era una señal tu reloj olvidado. Pero tu tiempo no marcó el ritmo de mi pulso y el espejismo de tu vuelo no era otra cosa que mi fe.
Sólo dejaste plumas esparcidas y una tristeza más en mi vitrina de trofeos.

Efemérides

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Tue, 04 Aug 2009 03:02:00 +0000

El 4 de agosto de 1988 yo trabajaba como conserje y encargada de un complejo de cabañas en Villa La Angostura. Muy temprano en la mañana, llegó una mujer joven, sola, con un bolso pequeño y una expresión de desasosiego nítida en el rostro. Alquiló una cabaña para dos personas, por una noche y me avisó que el huésped que faltaba llegaría en el transcurso del día.
Eso no ocurrió. A las seis de la tarde, ya anochecida la jornada, la mujer salió de la cabaña y se acercó a la conserjería a pedir agua para el mate. Tenía los ojos enrojecidos, una expresión de tristeza recién estrenada y con pronóstico de continuidad. A la mañana siguiente, se fue, sola como llegó, con una carga de desamparo agregada en el cuerpo.
Esta historia no tiene mucho de extraordinario, cualquiera hubiera sido el final. Millones de historias de encuentros y desencuentros se escuchan en todos las lenguas conocidas.
Esta noche, yo quería imitar a Briony Tallis, aquella escritora en la película "Atonement", que elige para los protagonistas de su última novela, el final feliz al que no tuvieron opción en sus vidas. Quería, al menos en la ficción, cambiar el destino de esa mujer que vuelvo a recordar. Pero, sentada frente a la pantalla en blanco, pensé en lo que algunos afirman: puede suceder que, lo que escribimos, un día se concrete en la realidad, tal como fue escrito. No quiero ser yo quien revierta ese desencuentro en aquella cabaña del sur. Voy a dejar esa pantalla en blanco y que sean, esa mujer y el que nunca llegó, los que finalmente se encuentren.

El video es infantil. Una vez alguien me dijo que los sentimientos más básicos son infantiles en esencia.

Ni idea

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Fri, 31 Jul 2009 20:46:00 +0000

Pasear por Plaza Francia, los sábados por la tarde, sigue siendo mi pasatiempo preferido, a pesar de lo rutinario que se ha transformado el recorrido. No me importa ver siempre lo mismo, espero el fin de semana y agradezco la constante de los mismos vendedores, puestos y escenarios.
Avanzo por la Av. Libertador y me zambullo en el gentío. En una punta de la plaza veo a La Señora de los Papeles, una mujer de mediana edad que transforma papel sintético en arabescos con forma de algo que en un tiempo remoto los hombres llamaban “flores”.
Frente a ella se ubica un hombre calvo que promete adivinar el pasado en las nucas de los que solicitan el servicio. Asegura que, con tan solo mirar las líneas de la piel de esa parte del cuello, puede saber si uno, en otra vida, ha sido cacique, empleado de banco, dinosaurio, acróbata, diseñador, soldado cruzado, virus informático, odalisca, azafata.
Junto a la entrada del cementerio José ejecuta un antiguo theremin heredado de su abuelo. Lo saludo cada sábado y me quedo unos instantes disfrutando de la única música que por estos tiempos se puede escuchar nacida de un instrumento. Solo unos minutos, para continuar la recorrida y dirigirme sin otra pausa al puesto que más me gusta: una joven típica y exóticamente bella, se acerca a los turistas solitarios, sonriendo, ofreciéndose para fotografiarse. Dos carteles explican su servicio. En uno se puede leer en varios idiomas: “Sr. Turista: si ud. viaja solo porque no tuvo otra opción, le ofrezco, por poco dinero, tomar conmigo alguna fotografía para mostrar a su familia y amigos al regreso”. El otro cartel resume: “Alquilo espejismos”

Esta vez

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Sat, 20 Jun 2009 19:26:00 +0000

Anoche algo me sopló los labios.
Yo estaba sola, acostada. Todas las ventanas cerradas. Todavía despierta, sentí un hilo de aire fresco en mi boca caliente. El soplo tenía una dirección bien definida y provenía desde un punto exacto, centímetros a la derecha de mi cara. No fue breve, se sostuvo unos cinco segundos, duración considerable para cualquier fenómeno sin explicación. Cinco segundos suficientes para identificar su carácter deliberado, nada casual ni fortuito.
Por la mañana sospeché que habías sido vos que viniste a besarme. Y como no te animaste, sin ser espíritu ni fantasma, te decidiste por el soplo.
Hoy dormí siesta y soñé que me besabas. Te atrevías, de una manera profunda, como jamás en la vigilia lo habías hecho. No tuve dudas que eras vos, te corporeizaste claro y certero.
Hoy, cuando llegue la noche y cierre los ojos, entraré en el sueño ansiosa de ver a qué te arriesgás esta vez.

Crónica de lunes y martes

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Mon, 15 Jun 2009 13:48:00 +0000

—Tengo que escribir un cuento erótico —digo mientras me lavo los dientes a las siete y veinte de la mañana del lunes, hora precisa para recordar todas las obligaciones del día. Imposible inspirarse en esas condiciones cuando pasé la noche sin otra compañía que una bolsa de agua caliente sobre el pecho para aliviar esta tos de principios de invierno—. Solo tengo que recordar sus manos —insisto, buscando convencimiento en alguna imagen que me sirva. Pero no hay nada de erótico en la planilla de Excell que me desafía, inescrupulosa, desde la pantalla, siendo ya las tres de la tarde—. Esperaré a la noche, es una buena hora para despertar pasiones.
A las diez llama Él por teléfono. Contesto ilusionada, destripando cada palabra, buscando en su lenguaje algún sentido oculto que me encienda, pero su crónica de lunes rutinario no favorece mi morbo literario. Lo perdono: el comienzo de semana no es su culpa. A medianoche me voy a dormir y aunque me esfuerzo, mi desmayo llega mucho antes de que me asalte cualquier pensamiento lujurioso.
El martes despierto preocupada: si no consigo escribir tres líneas de sensualidad, al menos, tendré que recurrir a herramientas más explícitas. Paso nerviosa todo el día; no ayuda ir por la vida indagando el trasfondo sexual de cada cosa.
Salgo de almorzar y en la calle suena mi celular. Es Julio, el dueño de la cochera donde guardo el auto.
— ¿Eras vos caminado por Estrada con un gorro de lana? — me dice.
— Sí, ¿por?
— Te llego a agarrar un día en la cochera con ese gorro puesto y te parto como un queso roquefort, estás avisada
Las sutilezas de Julio tampoco contribuyen
Llega la noche del martes. Mientras cierro la bolsa de la basura reconozco que mi deseo porque Él venga esta noche se camufla en mi necesidad de musa literaria. Afortunadamente confirma su presencia en mi casa para las nueve.
Cenamos panchos, es fin de mes.
Se acuesta mientras termino de ducharme, ilusionada. Limpia y desnuda me meto en la cama. No es necesario agudizar la audición para escuchar sus ronquidos, que si bien son leves, refutan su obstinada afirmación que él no ronca, no. El no ronca, pero yo escucho.
Entonces miro su boca, mi desnudez y sus manos. Y quiero.
Ahora es él quien escucha.
—Gordo, tengo que escribir un cuento erótico.

La nueva casa (cuento en sociedad)

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Tue, 09 Jun 2009 01:45:00 +0000

Escrito en sociedad con Sergio Gaut vel Hartman, escritor, editor. Además de publicar libros y antologías de cuentos, creó y mantiene tres blogs de narrativa breve (sigo cosechando honores):

A Malena el pueblo no le pareció tan chico cuando, tras atravesar la plaza, llegó a la construcción que le habían asignado como hogar. La vista desde la ventana de su dormitorio, imaginó, le daría una dimensión más amplia al porvenir que hoy estrenaba. Con un futuro vasto por delante, cualquier pueblo parece una gran metrópoli.

Primero se instaló. Ocupó todo el día acomodando las cosas que había descargado el camión. Cuando la revolución de fotos, cacharros, recuerdos, adornos y libros, se hubo apaciguado, pensó que cada cosa ya se había apropiado de su lugar, por lo que ella haría lo mismo con la casa en su totalidad.

—Aquí voy a ser feliz —decidió, una vez que hubo comprobado que esa era la cuestión, y no otra cosa. Y fue muy feliz desde ese mismo momento. La niña que la había adquirido en la gran juguetería del centro comercial le compraba ropa vistosa, le sacaba fotos y hasta ubicaba libros diminutos en la biblioteca para que Malena tuviera siempre qué leer, fuera una muñeca culta y tuviera la posibilidad de casarse con un Príncipe Azul… o por lo menos con uno Verde.

Diferencias

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Sat, 30 May 2009 20:54:00 +0000

Post inspirado en la canción Carnalismo del grupo Tribalistas. Video adjunto abajo

Alatea había nacido de la cruza de una planta de interior de tinta azul lavable y un diccionario gordo de términos en castellano rioplantense. Tenía forma femenina, pero su aspecto exterior era de utilería: ella era en esencia, un cúmulo de palabras. La meta de su exótica vida consistía en lograr que esas palabras que la componían adquirieran algún indicio de belleza.
Eleodoro era solamente un ser humano hecho de músculos, de carne, huesos, piel y color*. Pero para Alatea, era más. Ese hombre era la letra que dibujaría con un trazo perfecto, la tinta azul lavable que tejía su genética de criatura mitológica. Sin embargo, él, a pesar de toda su corporeidad, se había transformado en inalcanzable deseo para Alatea. Por más que intentara, con cuanto artilugio semántico se le ocurriera, acercar la humanidad de Eleodoro hacia sí, no lograba más que negativas.
Tendría que haber alguna palabra con el poder de un hechizo que convirtiera a Eleodoro en pluma o a Alatea en mujer.

No rastro do seu caminhar
No ar onde você passar
O seu perfume inebriante
Pendura num instante,
A rua inteira a levitar

Me abraça e me faz calor
Segredos de liquidificador
Um ser humano é o meu amor,
De músculos , de carne e osso,
Pele e cor(*).

Más sencillo

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Thu, 21 May 2009 16:48:00 +0000

No te voy a pedir que atrapes y me bajes astros celestiales
No pretendo demostraciones heroicas ni grandes sacrificios
Ni tierras ni destinos prometidos
Ni pan
Ni sed
Ni luz
Mi pretensión es más sencilla pero no por eso menos difícil:
quiero magia adentro de un gotero

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Mon, 18 May 2009 00:03:00 +0000

Porque llegó la noche pero vos pasaste por la vida. Porque aunque no estés ya, nosotros te tenemos

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Thu, 14 May 2009 11:43:00 +0000

Todo
mi imperio de palabras
derribado
frente al golpe
implacable
de tu
"no"

t molesta mi amor - silvio rodriguez

Extraño

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Mon, 11 May 2009 04:06:00 +0000

Siempre desconfié un poco de esa manía de quedarme hipnotizada mirando las parejas besándose en la calle.

Dejo de hacer cualquier cosa que esté haciendo, dejo de hablar, hasta de respirar para abocarme a la contemplación de lo que para mí es un bellísimo espectáculo. Y no es morbo, más bien me despierta ternura observar a dos seres prodigándose amor a través de sus bocas.

Pero lo de anoche fue otra cosa. Algo inaudito, extremo, misterioso.

Yo había detenido el coche frente al semáforo cuando los vi besándose a unos cinco metros. Gracias al color de la luz roja podía disfrutar de la visión de ese beso que ya, a esa distancia, me parecía maravilloso. Él, un hombre de unos cuarenta años, alto, morocho, tomaba con la exacta combinación de firmeza y dulzura a una mujer algo más baja, que parecía ajustarse perfectamente al hueco de esos brazos envolventes.

No pude evitarlo y estacioné unos minutos, acercándome para no perderme la escena. El beso se prolongó por unos tres minutos. Yo no podía dejar de mirar.

Cuando apartaron sus bocas y el hombre la abrazó de lleno, cuerpo con cuerpo, la cara de la mujer quedó exactamente frente a mi visión.

Entonces, no se si fue una alucinación, un deseo, una premonición, pero pude ver con claridad y estupor, que la mujer, era yo.

07 - La Mujer Que Le Destrozaba Las Noches.Mp3 - IVAN NOBLE

Historia

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Sun, 26 Apr 2009 21:29:00 +0000

Cuando ya había terminado de aceptar el sonido del bandoneón como música de fondo, apareciste.
"Con tu cuerpo exacto y ojos de asesino"*
Con tu cara de indígena, tu pelo largo, tus manos voladoras.
No fue preciso que prometieras nada porque me das sin que siquiera lo sospeche.
Entonces, no me importa caer una y mil veces en lugares comunes ni que la realidad se vuelva ridículamente cursi, ahora la creamos como se nos dá la gana.

* Frase de Ricardo Arjona

Sentencia
Estaré en tu boca por donde vayas
y seré yo mismo lo que tu beses
habrá primavera todos los meses
y serán de nubes nuestras murallas.
Seré el compañero que no desmaya
cuando venga el tiempo de los reveses
nos levantaremos una y mil veces
ganaremos una y otra batalla.
Mírame a los ojos, yo te sentencio
a volar conmigo por el silencio
a escapar del yugo de la memoria.
Mírame a los ojos no digas nada
la desesperanza está derrotada
este es el amor, lo demás historia...
Historia...
Alberto Plaza

Prestado

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Sat, 25 Apr 2009 00:07:00 +0000

"No sé por qué te sigo -me decía-, a lo mejor porque soy una estúpida, pero me gustás porque me traés zozobra"
Isidoro Blaisten
Los tarmas. Cuentos Anteriores

Sublime

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Mon, 20 Apr 2009 03:18:00 +0000

Imposible agregar algo.
Eschuchar, nada más

Digo

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Mon, 13 Apr 2009 17:55:00 +0000

Que vivimos en una sociedad exitista no es ninguna novedad. Y tampoco que, desde niños nos inculcan la filosofía de la perseverancia y la tenacidad a cualquier precio. Pero uno se va avivando que ciertos postulados son al menos, cuestionables.
"No te des por vencido, lucha hasta el final, no abandones tus sueños, pelea por lo que anhelas aún cuando todas las dificultades y los obstáculos se te interpongan, continúa, sigue, no mires ni atrás ni a los costados, persigue tu meta a pesar de todo".
No. Creo que no.
Uuuuy si, ahora se me van a venir al humo los optimistas por antonomasia. ¡Dejad que los optimistas vengan a mi!
¿Hasta cuándo uno debe continuar con algo que sueña, anhela, desea antes que se convierta en insana obsesión? ¿Es bueno no sopesar ningún obstáculo, ni la cantidad de contratiempos que pudieran ocurrir en el camino a esa meta que uno se propone casi obstinadamente?
Creo que nada es tan absoluto. Que debería llegar un punto en el que, inteligentemente, con dignidad y sabiduría podamos decir: hasta acá llegué, es hora de cambiar de objetivos, de proyectos, metas, lo que sea que nos hayamos propuesto. No es de pesimistas, no es de flojos o débiles. Uno debería conocer y aceptar sus limitaciones y la diferencia entre condiciones adversas y causas imposibles. Lo difícil es saber cuándo estamos a punto de pasar del proyecto a la obsesión y detenerse a tiempo.
Si no tiene que ser, que no sea.
A veces es bueno darse por vencido.

Aunque la canción dice, justamente, lo contrario

Tampoco

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Wed, 08 Apr 2009 03:50:00 +0000

No recuerda dónde leyó que el siete es un número de suerte. Para quién, se pregunta. Julia Balcarce no se lleva bien con el número siete. Tal cantidad han sido los papeles protagónicos que diferentes colegas le birlaron. Siete rencores acumulados, excusas alimentando su autocompasión de actriz fracasada.
Termina de zurcir la muñeca de trapo que construyó durante toda semana, no a su imagen y semejanza, sino como un burdo émulo de las siete ladronas en cuestión. De cada una eligió un rasgo que traspasó a su criatura de tela rellena. Y, sin embargo, la muñeca se asemeja cada vez más a Julia.
Con el previsible pretexto de una fingida invitación a cazar a Baradero, le pidió la escopeta prestada a un amigo de su difunto padre. El anciano, emocionado por la heredada afición de la mujer, le entregó el arma mientas le volvía a narrar las historias cien veces escuchadas sobre las expediciones de cacería que los amigos realizaban, antaño.
Dá la última puntada con cuidado para no lastimarse con la aguja. "Que no corra sangre", piensa, y remata con un nudo. Carga todo en el coche y conduce hasta los terrenos del ferrocarril. A esa hora los policías de la zona están almorzando, nadie va a percatarse del estruendo.
Aprovecha el tronco de un árbol y apoya la muñeca. Se aleja unos metros. Recuerda las instrucciones que su abuelo le daba para cargar la escopeta. Prepara los cartuchos, introduce uno en el caño, monta el martillo, divisa a través de la mira y dispara. Siete veces.
Luego, se acerca a la muñeca deshilachada, no puede dejarla allí. Vuelve a meterla, junto con la escopeta en el auto.
Ni siquiera fuera del escenario logra interpretar a una real asesina.
Una vez más, de regreso a su casa, tampoco escucha los aplausos.

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Fri, 03 Apr 2009 00:25:00 +0000

Cuando por fin logró escurrirse
hasta la última gota de pasado,
se encontró anestesiada y seca
en el desierto implacable
del presente

Sin registros

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Sun, 22 Mar 2009 22:13:00 +0000

Nunca imaginó el Sultán que la tarde en que había decidido ocuparse él mismo de la compra de esclavas, iba a encontrarse en el mercado a Rania, expuesta como una recompensa a quien supiese ver a través de la expresión de indiferencia y altivez que portaba. Aún cuando había planificado llevarse una buena provisión para su harén, pagó por ella sola lo que le indicaron, sin regatear, y no por orgullo de rey sino porque era mayor su intriga que la cantidad de monedas que le costaba develarla.
Primero le pareció exótica, extraña, diferente a lo que solía contar en su harén. Ella provenía de otras tierras y por eso era esclava. Luego, cuando fue internándose en su esencia, la consideró exquisita.
Rania pasó de ser la preferida a la elegida y de la elegida a la única. El Sultán fue dejando de comprender la razón de la poligamia obligada cuando la verdad era que solo existía una mujer que lo gobernaba.
Así fue como abandonó cuatro esposas y todos los títulos, poderes y propiedades que le resultaron superfluos, fingió su propia muerte y el destierro de la esclava y desapareció con Rania, tan eficazmente que ni siquiera se registró jamás una sola línea de ellos en ningún libro de historia.